En la ventana del tiempo que se abre en el andar, el viento tensa mi piel como a un árbol torcido por siglos de sal. Descalzo los pies en tierra infértil, resbaladiza; mis dedos, raíces de un cuesco seco en diez grietas del último invierno. El alma aferrada a la vida como la pintura que resiste en la pared o el sol que insiste en volver a florecer.
Elevo mi voz oxidada, resiliente; y el amor me ruge como el hambre al centavo.
® Lҽɳι @Vıɖąʂųƈɛʂıơŋ
05.11.2025
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